DESIERTO DE ARENA Y PIEL

Decía Galeano:

" Los Nadie "

***

Los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

       
Sin levantar apenas unos palmos del suelo ha venido corriendo hasta mí y entre mis brazos he descubierto la sonrisa más bonita del mundo.

Menudo, juega con mi pelo hasta dejarlo tan lleno de polvo y tierra como sus manos, devora caramelos que cambian el color de mi camiseta blanca cada vez que agarrado a mi cuello frota mi nariz con la suya y limpia sus babas en ella.

Bendita tierra clandestina, de la que brotan flores de las espinas, donde a la vida se le paró el reloj, y escondió hechizos en sus mejillas, en esos deditos que aprietan los mios y rebosan ternura, en tantas risas sinceras, en tantos besos que me vencen y me rinden a la tierra seca y desvalida de esta Africa mía.

No hay palabras, es hambre, desesperación, enfermedades, miseria transformada en muerte y vida, detras de cicatrices que recorren los cuerpos hasta inmunizar el alma.

Amanecer en África, ver la extensión de la vida cuando se abre al cielo porque no cabe mas cielo en este cielo y grabo mi nombre en las nubes para que me reconozcan y me reclamen volver.

De piel oscura y ojos negros es mi alma cuando se baña en la luna de esta desterrada tierra.

Mi África,  atrapada y redimida en atardeceres sonrojados que siendo de la vida prisionera, jamás su voz enmudece y cobijada en el manto del horror canta su hambre y su pena.

Y es que no hay nadie que sea Nadie, ni se merezca ser Nadie, pero nuestra falta de humanidad nos hace olvidar esos otros mundos de miseria que forjan un inmenso mundo de Nadies ...

Marta

"Cuando doy el alimento a los pobres me llaman Santo

Cuando pregunto por qué los pobres no tienen comida... me llaman comunista"

Don Helder Camara

(El Obispo Rojo)

Cuando era jovencita y los mayores hablaban del pasado, siempre pensaba que importancia podían tener todas esos recuerdos traslucidos en el tiempo comparado con la inmensidad de los momentos presentes y futuros que nos quedaban por vivir.

Y la verdad es que el tiempo nos da todas las respuestas por muy insignificantes que sean las preguntas.

Hace poco desmontando la casa donde habían vivido mis padres y que fue donde yo crecí, encontré todas esas pequeñas cosas que formaron parte de mi infancia y adolescencia.

En el jardín había una pequeña habitación donde yo guardaba todos mis "tesoros", donde me perdía a escuchar música y a bailar como una posesa, a leer libros y coleccionar mis tebeos, entre ellos encontré mi colección de "Lily", las de Enid Blyton y las de Sisi.

La de tardes que me pase ensimismada con las historias de las gemelas en aquel internado ingles de Torres de Malory o en Santa Clara ,la de Esther y Gina peleando por su Juanito y admirando la inconmensurable belleza de Sisi, libros que supongo fueron de mi hermana y habían estado en nuestra biblioteca toda la vida

Ensimismada terminaba en el cuarto de mi madre poniéndome unos tacones impresionantes, pintándome como una puerta y emulando a Sisi, o a la señora de la casa de enfrente y cuando me cansaba me iba a mi cuarto ponía a todas mis muñecas en fila y entre "abalorios" emulaba a Esther presumiendo de haber conquistado a su Juanito o a la hija de la vecina que se besaba en la reja todas las noches con su incipiente novio.

Me levantaba a media noche a comer chocolate porque también lo hacían las gemelas en el internado, haciendo el ruido suficiente para que mi madre despertara y me pillara, como sucedia en las historietas, era como si al emular todas esas vivencias que me fascinaban, de alguna forma ya formara parte de ellas.

Visto desde el tiempo son cursiladas, pero una vez vivida ya casi la mitad de la vida, pienso en lo idealizadas que estaban las relaciones, las personas y la vida en general.

Todo perfección en unas relaciones fantásticas donde hacen de la ficción la realidad del convivir cotidiano, como cuando a media tarde se sentaban mis vecinos en las puertas de sus casas a tomar el fresco, compartiendo merienda entre todos, juegos de cartas y hasta verbenas de verano cortando las calles al trafico.

Les miraba desde mis ojos de niña y solo veía armonia sin deparar en problemas ,kilos, barrigas,calvicies o arrugas porque más allá de todo eso quedaba todo lo demás como parte de ellos mismos y de todo lo que compartian.

Pero no todo es lo que parece, casi nunca lo es, y a medida que nos vamos haciendo mayores nos vamos dando mas cuenta de la gran mentira que es la vida, aunque cada uno desde su humilde rincón pretenda hacer de la suya la mas honrada y utópica de las realidades vendiendo verdades a interés variable.

Nos enseñan desde pequeños una serie de principios olvidándose de enseñarnos también que conforme pasa el tiempo esos principios los adaptamos a nuestra conveniencia, transformando todo lo que nos molesta en destiempos y adioses que no entorpezcan nuestras prioridades.

Conscientes de nuestra fragilidad, nos envolvemos en capas de soberbia y nuestros miedos se transforman en incendios que arrasan con todo para esconder nuestra cobardía amaneciendo en brazos ajenos que solo suplen instantes que estan a años luz del corazón.

Y ese es el gran secreto escondido de la vida, sin necesitad de galopar entre nubes para sonreír, simplemente cambiar el acorde de la sintonía en el momento exacto para que la armonía no se rompa, sin molestar para no ser molestados viviendo dentro de nuestra vida otras tantas que aparcamos en doble fila sin contar los peldaños que  separan de la realidad a nuestro paraíso deseado.

Y es que conllevar una vida es bastante complicado, algo que no se consigue a un interés bajo, ni con un montón de medias verdades disfrazadas que no consiguen engañar al alma.

Como esos libros llenos de historias que la encumbran a los altares de la perfección, donde no pasa el tiempo y los días se desvanecen en el aire sin dejar mella en el corazón de nadie, donde encaja hasta el ultimo detalle de cada uno, pero sucede que cuando con los ojos cerrados recorremos a tientas otros labios, nos despertamos desnudos a los pies de nuestra cama.

Marta

comprendes ya qué significan las Itacas